El caso es que nosotros, los espectadores medios, todavía sufrimos sus efectos. Poca cosa nos llega desde el otro lado del Atlántico. A excepción de nuestra cita obligada cada viernes con la cuarta y espectacular temporada de Lost (de la que por cierto, sospecho que la huelga nos ha robado tres capítulos), a excepción de eso... poco.

Prison Break echó el cierre esta semana, con más sombras que luces, todo hay que decirlo. Y el resto de sensaciones de la temporada como nuestro querido Dexter no volverán hasta el verano (en los casos mas favorables).

Y entonces, ¿que vamos a hacer todas las noches después de Al pie de la letra? ¿Que vamos a ver los días que no haya Champions o Tienes Talento? ¿Seguiremos los debates electorales? ¿Nos engancharemos a la ficción española? ¿Quizá Supervivientes? No.

Vamos a aprovechar estos días de sequía para ponernos al día con todo lo que nos quedó pendiente en meses y/o años anteriores e incluso, si nos sobra algo de tiempo regalaremos alguna oportunidad a lo poco nuevo que se estrena actualmente.
Ahí va una lista con algunos productos potables que se pueden ver aprovechando los mil duros del ADSL. Casi todas, como vereis en los enlaces, tienen el visto bueno del señor Casciari que de esto sabe bastante más que nosotros. Así que estad bien atentos y preparad vuestros programas de descarga.

Weeds. Los más veteranos la recordarán de nuestra querida ''Agenda de descargas''. Sí, aquel calendario que soliamos actualizar casi a diario con todas las descargas semanales, con sus torrents, sus subtítulos y todo... y que lleva meses ahí muerto, a la sombra de ese discreto icono RSS.
Pues en aquellos tiempos de bonanza se estaba emitiendo su tercera temporada,
aunque debido a la saturación televisiva que sufriamos algunos, se nos hizo imposible seguirla con el respeto que se merece. Este es el momento, una obra de esta elegancia no merece perderse asqueada en la infinidad de la red y mucho menos si tiene el sello de Showtime (Dexter, Californication, ...)

Para los que todavía no conozcan a Nancy y quieran hacer una primera aproximación, decirles que pueden seguir sus inicios a través del streaming, donde encontraran la primera temporada doblada al cervantino.

Como siempre, una vez ya metidos en materia y ansiedad la podreis encontrar en los proveedores habituales (Torrent, emule...).

Para los que desconfíen de mi criterio ahí va la opinión de Casciari:
Weeds: o cuando no sabemos si reir o llorar.

The Wire. Seguimos apostando a caballo ganador. Si con Weeds confiabamos en el inconfundible estilo Showtime, con The Wire nos pasamos al otro gran valor del cable americano: HBO.

The Wire, una de polis.
En general, gracias al trabajo de los Horatios, Grissoms y demás, estamos ya bastante cansados del producto policial.

Sin embargo The Wire es distinta. Primero por lo ya comentado: el peso del escudo, HBO. Esta gente no suele fallar. Y segundo porque se trata de una serie menos pedante y fantasma que las otras, más real.
Aquí los casos (por lo que estoy viendo se trata uno por temporada) no se resuelven por una mota de caspa que encuentra un señor pelirrojo en la escena del crimen y que procesa con todo el poder de la tecnologia, ya no de este siglo, sinó de los aun por venir.

En The Wire se necesitan temporadas enteras para resolver los crimenes. No hay tecnología, no hay lujos, ni gente guapa. Baltimore no tiene el glamour de Las Vegas o Miami. El que venga buscando analisis de balistica, laboratorios, etc... que se dé media vuelta, porque en The Wire solo encontrará a policias retros, a detectives de gabardina y sombrero: la vieja escuela.

Llevo temporada y media y pinta bien. Es de fácil acceso mediante torrents. Las temporadas vienen empaquetas en archivos de un par de gigas, hay subtítulos en las páginas habituales, ningún problema...

Para más información:
The Wire. Todo lo contrario a una serie policial.

The Tudors. No he visto Rome, pero he oido voces de que esta puede ser una digna sucesora.

Ya se ha emitido su primera temporada y en poco más de un mes tendremos de vuelta a esta peculiar dinastia inglesa que se ha ganado el derecho de una segunda temporada.

¿El clásico drama histórico? Puede, pero bien hecho. Bien ambientado, con grandes actores, con ese toque transgresor de sexo y violencia (si es que esto todavía es transgresor a estas alturas).

Una buena trama que nos narra las vivencias de Enrique VIII -encarnado por el gran Jonathan Rhys Meyers (Match Point)- y todo su circulo de amantes, amigos, enemigos...

Y es que hay chicha para llenar bastantes capítulos con la historia de este personaje. Su vida al lado de Catalina de Aragón, su posterior enlace con Ana Bolena y la consiguiente ruptura con la iglesia católica, las aportaciones de otros personajes cercanos como Thomas More, Cromwell...
Si se tiene tiempo es un drama recomendable.

Los estrenos son In Treatment y Eli Stone. La primera es una serie diaria, sí, habeis leido bien: diaria. Una locura.
Se trata de las consultas de un psicólogo, sin más. Un despacho, un paciente cada día y un buen tocho de guión. He algo más visto una semana (7 capítulos) y está bastante bien. Media horilla de diálogo intenso donde poco a poco vamos descubriendo los problemas de cada personaje y donde de paso repasamos nuestro inglés. No es que sea un detalle fundamental a la hora de hacer una crítica televisiva, pero no está de más aprender algo. Estamos acostumbrados a los dialogos rápidos, a tramas de acción en donde sin subtítulos no seriamos capaces de pillar nada, a los susurros de Scofield, a los peculiares acentos de Sawyer o Desmond.
Aquí se habla mucho, pero despacito. Y siempre acompañados de unos buenos subtítulos que nos sirvan de apoyo en momentos difíciles se puede intentar mejorar nuestro nivel de listening a la vez que se pasa un rato entretenido.

En semana y pico de consultas que llevo vista me está gustando, aunque presiento que estar encerrado durante 52 capítulos en el despacho de Paul quizá me pueda llegar a cansar.

De Eli Stone realmente puedo decir poco, porque ni tan solo tengo el piloto en mi disco duro. Pero me he cansado de leer buenas críticas a lo largo y ancho de la red. Así que habrá que ver que tal está...

Ni Nacho Vegas ni ostias en vinagre: ¡Rodolfo Chikilicuatre a Eurovisión!

Para los que aún no se hayan percatado del fenómeno Chiki chiki, os lo explico un poco por encima: los de Buenafuente han colado un video en las votaciones para representar a España en Eurovisión que han montado a través de Myspace, con tanta puntería que va primero en la parrilla.
Ahora se deben estar echando las manos a la cabeza los que organizaron esto de las votaciones online, pero com diría el Gran Wyoming... Lo que España vota, va a misa.

Y es que nadie se puede resister al hipnotizante poder del Chiki chiki:

[...] El Barrio es, para quien lo quiera escuchar, un apóstol del Nuevo Flamenco. Su buena nueva consiste en beber de lo antiguo y sonar moderno. Y el Barrio suena flamenco desde el primer día. El oyente entenderá a los elegidos de las artes que de tarde en tarde se vienen al mundo a compartir generosamente su sabiduría. [...]

[...] Su poesía recuerda a la generación del 98, desde el Alberti más surrealista, al Federico Garcia Lorca más gitano, pasando por el Miguel Hernández más apasionado. [...]

Lo de arriba son algunos highlights del wiki de José Luis Figueroa aka El Barrio.
El lector habitual, el que haya seguido los discos que hemos ido subiendo a lo largo de estos meses puede entrar en confusión, ya que aparentemente no acaba de casar con el estilo que le hemos querido dar a esta sección, pensará que se trata de algún tipo de broma/parodia, se reirá un rato con los párrafos anteriores y seguirá su rutinario recorrido de feeds. También puede creer que somos demasiado freaks, ignorar esta entrada y simplemente cerrar el navegador. Puede.

Pero no, esto va en serio. Si subimos este disco es porque realmente es bueno.
Las playas de invierno, el penúltimo disco de El Barrio, gran disco y gran cantante.
No todo van a ser chapas y música underground. A veces es necesario despertar los sentidos y mirar más allá de Radiohead y Los Planetas.
Y sobretodo, desprenderse de los prejuicios. Porque El Barrio no es música de ''autochoques'', ni de mercadillo. El Barrio no es ''gitaneo'', no es música cañí. El Barrio suena bien.
Será distinto a lo que estamos acostumbrados, tendrá su 'target' particular. Pero su música tiene calidad. No es el típico flamenco del 'ay, ay, ay', es algo nuevo, variado, con aires rock en ocasiones. Sus letras están elaboradas, tanto como las de Nacho Vegas y seguramente más que las de muchos grupitos 'popies' tan de moda en estos tiempos. Con El Barrio se puede bailar, se puede cantar, reir, se puede hacer el garrulo, pero también se puede escuchar. En serio.
El Barrio es grande. Comprobadlo vosotros mismos.

Merece la misma oportunidad que le habeis dado a todos esos niñatos británicos de MySpace que visten corbatitas. Aunque a diferencia de muchos de ellos, este sí puede presumir de músico.

Os dejo como muestra Trucos, el séptimo corte de Las playas de invierno. La más pegadiza.

A buenas horas, mangas verdes. Ayer vi el último capítulo de Los Soprano. Aunque en los USA hace tiempo que había acabado, en España, Canal+ emitió el capítulo hace un par de semanas y entre una cosa y otra aún no lo había visto.

Aún me dura el shock. Aún me dura la tensión de los últimos minutos de Tony comiendo aros de cebolla junto a Carmela y Anthony al ritmo de Don't stop believing. En el exterior, una torpe Meadow no consigue aparcar el coche, y el final que todo el mundo prevé es cuestión de segundos que haga aparición. La camara enfoca a cada uno de los ocupantes del restaurante. ¿Quién será el verdugo que acabe con todo esto? Pesa a haber "solventado" el lío con Phil Leotardo, siempre hay cabos sueltos que atar.

Meadow consigue aparcar. Entra corriendo en el restaurante, y cuando los espectadores están achinando la mirada para no presenciar el fatal e inminente desenlace, la pantalla se funde en negro y tras varios agonizantes segundos, los créditos hacen aparición.

¿Y ya está? Sí, ya está. Tras esto se podrían hacer varias lecturas. La simplista, que es aceptar el hecho de que la vida continúa incluso para aquellos que viven al borde del abismo, o la fatalista, Tony muere. Como le dice Boby:


Sea como fuere, la ansiedad de los minutos finales deja paso a una enorme sensación de vacío. El vacío que deja la que probablemente haya sido la mejor serie de televisión de todos los tiempos. Gracias por los cannolis, gracias por la droga, gracias por la psiquiatría, gracias por las putas, pero sobretodo, gracias por estas seis temporadas de brillante televisión. Don't stop believing.

No sé si habéis seguido los sucedaneos de Operación Triunfo que la televisión nos regala en tropel: La torre de Babel, Fama, Tienes talento, Tú si que vales...

Se han dado cuenta de que lo que vende y engancha son los castings: a ver cuantos freaks por minutos se plantan delante de la cámara número en pecho interpretando cualquier temazo de Pimpinela.

De hecho, en el caso de Tú si que vales, el programa ha sido directamente un cásting contínuo: semana tras semana, los afortunados que habían superado la selección anterior volvían a ofrecer lo mejor de sí mismos. Los especímenes que se presentan abarcan un amplio abanico de disciplinas: desde tragafuegos contorsionistas hasta niños prodigios.

La primera edición había dejado el listón alto: tras el Paul Potts spanish, se había dificil encontrar a alguien que diera la talla, así que esta vez se habían decantado por el freakismo bizarro.

El viernes pasado fue la gran final (que por cierto se llevó el share al agua con un 21,6%) Peleándose por los 30000€, se encontraban (atiendan porque no tiene desperdicio):

Después de ver la estelar actuación de los Kamelos, había depositado toda mi confianza en que España votara siguiendo mi mismo criterio. Pero no, a medida que anunciaban las posiciones finales, y no nombraban a la niña minusválida, se pudo preveer el resultado: ¿que podían hacer los dos rumberos contra una niña en silla de ruedas cantando: "quiero caminar, quier volar..."? Nada. De hecho, en la final, la llevaron en brazos a la silla del escenario, cuando en programas anteriores había entrado por su propio pie y la ayuda de un andador. Si eso no es jugar sucio...

La semana pasada se cumplieron 50 años de Munich.
Como viene siendo habitual últimamente, por aquí ni lo hemos mencionado, lo siento, se me pasó.
Y no era algo como para pasar por alto viendo el respeto con el que se vivió el homenaje realizado ayer en Old Trafford antes del derby. Las bufandas, las camisetas, el minuto de silencio... el tópico entre los tópicos pero ''estas cosas solo pasan en Inglaterra''.

El fútbol como la vida está plagado de historias tristes. Munich, Superga, Heysel... Son tragedias que pasan, es tarde para intentar hacer algo, pero es bonito recordar.

Es emocionante ver como ante la desgracia los equipos, la afición, las ciudades se hacen fuertes.
Ver como se recuerda a través del boca a boca la alineación de aquel y otros muchos equipos, ver como se forja la leyenda de los jugadores, de los héroes.
A través de internet, de los medios, de los bloggers anónimos... esta semana todo el mundo sabia quien era Duncan Edwards, esta semana, cincuenta años después volvia a ser el mejor del mundo, volvía a ser el centrocampista total.
Muchos ni lo conociamos, ni lo hemos visto dar más de dos pases en las típicas imagenes rollo No-Do que se suelen emitir en días conmemorativos, pero sabemos que hace 50 años era el mejor.

Es bonito el fútbol, sus historias y sus recuerdos.

Dejo algunos artículos, videos y enlaces relacionados vistos estos días por la red. Como el de Segurola en Marca, o los reportajes de Fiebre Maldini.


'' Inglaterra nunca olvida a sus héroes. Sembrado de estatuas de reyes y generales, el país jamás se desvincula de su pasado. Tampoco es desmemoriado con poetas, músicos y científicos. Es una nación que honra perennemente a sus campeones. Les hace sentirse más ingleses. Esta característica, menos frecuente de lo que parecen en otros lugares, define el vínculo de Inglaterra con la historia. También en el fútbol.

Dos tragedias iguales no tienen el mismo valor sentimental en distintos países. Hoy se cumple el cincuentenario de la catástrofe de Munich, donde ocho jugadores del Manchester United, y otros 15 pasajeros, murieron cuando se estrelló el avión que les trasladaba a su ciudad. Nueve años antes, todos los jugadores del Torino perecieron al estrellarse su avión en la basílica de Superga. Entre ellos figuraba el mejor futbolista de la época, Valentino Mazzola. La memoria sigue mucho más viva en el accidente del Manchester que en la tragedia del Torino. Así son los ingleses. No hay pueblo más identificado con sus símbolos. De ahí viene su obsesión por la Copa del Mundo de 1966. Han pasado 42 años, pero ahí sigue firme en imaginario colectivo. Lo mismo sucede con la catástrofe de Munich, en algún sentido más reciente que nunca.

Dicen que el equipo estaba destinado a la grandeza. Eran jóvenes y buenos, una combinación insuperable cuando se mide el impacto de la muerte. En eso, el Manchester United ha oficiado la liturgia mejor que nadie. El equipo había conquistado los campeonatos de 1955-56 y 1956-57, pero la conquista fue mayor después de la tragedia. La muerte hizo incomparables a los Busby Babes. Nadie puso límites a lo que podría haber ganado aquel equipo. La eternidad le ha convertido en el campeón de campeones.

En la temporada 57-58, el Manchester United trataba de defender el orgullo del fútbol inglés. Al inicial desprecio por la Copa de Europa siguió el interés por demostrar una supremacía que no se correspondía con la realidad. Inglaterra había fracasado en los Mundiales, y especialmente en el de Brasil 1950, donde perdió con España y Estados Unidos. Los muchachos de Busby tenían como objetivo acabar con la hegemonía del Real Madrid. Un año antes, Di Stéfano se había adueñado de Old Trafford. Cuando el equipo inglés regresaba victorioso de la eliminatoria frente al Estrella Roja de Belgrado, se consideró que el duelo final con el Real Madrid sería inevitable.

En el avión estaba concentrado lo mejor y más novedoso del fútbol inglés. A la cabeza, el joven Duncan Edwards, cuyo mito ha alcanzado proporciones sobrehumanas. Tenía 21 años y era un centrocampista total: poderoso, con buena técnica, dos pies para pasar y rematar, competitivo y carismático. Tres años antes había debutado en la selección. Encabezaba un equipo donde destacaban Roger Byrne, Dennis Viollet y el goleador Tommy Taylor. En la punta izquierda, el joven Bobby Charlton era la gran promesa del fútbol inglés. Contaba 18 años.

Regresaban de Belgrado en un día inclemente. El avión aterrizó en Munich para repostar y seguir viaje hacia Inglaterra. En los pasajeros presidía la inquietud, que se incrementó tras el fracaso de los primeros intentos de despegue. El hielo amenazaba la maniobra, pero el capitán Thain emprendió un nuevo intento. El aparato, un Elizabethean de la compañía BEA, no logró elevarse. Perdió velocidad en el último tramo de la pista, probablemente debido al hielo, y se estrelló contra la red de seguridad del aeropuerto. Luego, golpeó a un camión cargado de gasolina y se empotró contra una casa. Eran las 15.04 horas.

Cada día, el reloj de Old Trafford señala inmóvil el momento de la catástrofe.
Murieron siete jugadores en el acto: Tommy Taylor, Roger Byrne, Eddie Colman, David Pegg, Liam Whelan, Geoff Bent y Mark Jones. Otro fue trasladado con urgencia a un hospital. Era Duncan Edwards. Durante 15 días luchó contra la muerte, lo mismo que Matt Busby, el entrenador escocés que había forjado el equipo. Edwards murió. Otras 15 personas (ocho periodistas, dos técnicos, un directivo, un azafato, el copiloto, un agente de viaje y un aficionado) fallecieron en el accidente. Busby se salvó, lo mismo que Charlton, cuya temprana alopecia se debió al impacto anímico del suceso. Sobrevivieron Dennis Viollet, Harry Gregg, Bill Foulkes, Jackie Blanchflower, Johnny Berry, Ray Word, Kenny Morgans y Albert Scanlon.

Inglaterra reaccionó con dolor y generosidad. El Manchester recibió algunos jugadores cedidos por equipos de la Primera División. Contra pronóstico, alcanzó la final de la Copa, que perdió frente al Bolton Wanderers, pero sólo ganó uno de los partidos de Liga que disputó tras el accidente. Diez años después, Busby dirigió otro gran equipo, con dos supervivientes de Munich: el poderoso Foulkes y Bobby Charlton, convertido en una estrella mundial. Eran el vínculo con el pasado y los portadores del mito que se había creado alrededor del club, representado en 1968 por George Best, el jugador que definió los sesenta en Inglaterra.

Han pasado 50 años desde el accidente de Munich. El Manchester United se hizo fuerte y venerado. Convirtió la tragedia en una fuente de inspiración para sus jugadores y aficionados. Hizo lo que se espera de los ingleses: proyectarse desde el pasado. Se desgarró el equipo, pero se construyó un mito. En gran medida, el United debe su gloria actual a aquel desastre. Hoy lo recuerda un gran cartel de tributo con aquellos jugadores alineados, y con el anagrama de AIG, la multinacional aseguradora que patrocina el equipo. No puede ser de otra manera en el club que más y mejor ha mezclado el fútbol con los negocios. Es el signo de los tiempos: todo puede venderse, todo es comercio. Hasta la muerte. ''

Diarios de Futbol | Cincuenta años de la tragedia de Munich
La vida en domingo | En Old Trafford salió la luna llena
El País | Los inmortales Busby Babes
El Hacha | Edwards, muchos cuerpos solo un alma
Planeta Axel | De Dudley a Belgrado
Historias del Calcio | La tragedia que marcó la historia

Dos videos de Canal+ vía FutbolArte

¡Que alguien detenga esta locura! ¡Que llamen a Manolo y Benito para reparar este destrozo! ¿Qué desalmado es capaz de ponerse a joder los cables de Internet sabiendo que esta noche dan el segundo episodio de Lost!? Hay gente que está en este mundo porque tiene que haber de todo...

Espero que mañana pueda descargar el 4x02 con normalidad, si no me voy a cagar en Al Qaeda, en la CIA y en la madre que los parió a todos.

Aquí os lo cuentan y aquí lo leéis.

Hace unos días me he hecho con un portátil nuevo. Un "accidente" había acabado con la característica esencial de mi portátil anterior: su portabilidad. Para funcionar necesita estar enchufado a un monitor externo porque mi hermana ha reventado la pantalla del notebook, literalmente. Así que ahora funciona como ordenador de sobremesa y todo el que viene a casa pregunta: ¿Te has comprado un portátil? No, es un fijo, pero pequeño.

Total, que el sustituto ha sido un Acer de 12'' muy mono él, cabe en la mayoría de los bolsillos del pantalón de un latin king y tiene de todo. En ese "todo" va incluído el gran Windows Vista. Qué bordes redondeados! Qué efectos! Qué transparencias! Es tan bonito que el hijo de puta consume 700Mb de RAM sin hacer nada. Quitando todas las mierdas se logra reducir este consumo bestial, pero aun aśi, es mucho mayor que el de su versión anterior.

Y a mí, todas estas chorradas de el sidebar, windows defender y demás porquería, me sobran bastante, así que decidido a retroceder a la era pre-"bordes redondeados", busco en el cajón el cd de XP y lo instalo. Inocente de mí, pensaba que iba a ser tan sencillo...
Al volver al escritorio de XP me doy cuenta de que la mayoría de componentes no están instalados: tarjeta wifi, ethernet, webcam... Me meto en la página de Acer y descubro que los drivers sólo están para Windows Vista. Estoy jodido.

De momento el primer paso ha sido volver a Vista, con sus colores y sus estilos web 2.0, con la cabeza baja y el rabo entre las piernas, debatiendo interiormente si probar Ubuntu en el portátil o dejarlo estar...

Y es que siempre había seguido el criterio de la navaja de Occam y en la encuensta siempre había salido Windows como ganador: drivers de fabricantes, compatibilidad total, igual de gratuíto que linux (que levante la mano el que haya pagado por su copia de Windows...). Pero después del chasco de Vista y analizar el uso que le doy al portátil, no parece tan descabellada la idea de utilizar Ubuntu, al menos en paralelo con Windows.

Después de una semana de vacaciones (en realidad ha sido más el tiempo que he estado desconectado del blog), vuelvo, I'm back. Con la nariz algo quemada y las ganas de publicar renovadas, espero que esta vez, de verdad, sea la definitiva, porque hemos anunciado el regreso como veinte veces y ninguna ha ido muy lejos...

El disco de la semana iba a ser Touring the angel, el directo de la gira de Depeche Mode tras el disco Playing the Angel. Pero con el rollo del regreso y tal, me he acordado del genial directo de Andrés Calamaro. Su reencuentro con el público argentino en el Luna Park de Buenos Aires, después de pasar algún tiempo en silencio, sumido en los excesos y dedicado únicamente a componer. El álbum recoge algunos de los temas que durante tres noches consecutivas brindó al público argentino.

Desde su vuelta a los escenarios Calamaro no ha dejado de trabajar: ha compartido escenario con Vicentico, Kevin Johansen, Fito Cabrales...

En 2006 regaló varias actuaciones a su público más nostálgico junto a Ariel Rot, año en el que lanzó al mercado Tinta Roja junto a la guitarra de Niño Josele.
En 2007 el LP La lengua popular ve la luz. Y es que tres años pintando lineas dan para escribir muchas canciones.

Tracklist:

1. El cantante
2. El salmón
3. Te quiero igual
4. Tuyo siempre
5. Las oportunidades
6. Clonazepán y circo
7. Para no olvidar
8. Los aviones
9. Crímenes perfectos
10. Loco
11. Vigilante medio argentino
12. La libertad
13. Estadio Azteca
14. Por una cabeza
15. Nos volveremos a ver
16. Media Verónica
17. No me nombres
18. Desconfío
19. Ok perdón
20. Flaca
21. Paloma

Enjoy it!


PD. Los avispados ya os habréis dado cuenta de que esta semana ha habido tres discos por el precio de uno... Es por haberos dejado tirados y tal...